Category: искусство

Category was added automatically. Read all entries about "искусство".

Я - светлогорский экспонат

Будучи в Светлогорске, я, как правило, обедаю в столовке советского типа под названием "Блинная". Раздаточная стойка с направляющими рельсами для подносов. Сами подносы - терракотового цвета. Щи-борщи. Салатики всякие. Зразы с гречкой. Компот из сухофруктов. Вкусно, недорого, ностальгически атмосферно. Если погода позволяет - выносишь поднос на улицу, там столы стоят, скамийки. И все это удовольствие - в самом центре города, на Октябрьской улице, практически под водонапорной башней.
Вчера погода позволяла. Сижу за столом - а мимо старушка интеллигентного вида ведет экскурсию.
- А это здание, над которым развевается российский флаг, построено тогда-то.
Сказать, думаю, ей, что флаг развевается только во время сильного ветра, а в других случай просто висит? Или не говорить?
Экскурсия между тем продолжается:
- А это - блинная. Здесь дешевые цены.
Сказать, думаю, ей, что цены бывают не дешевыми, а низкими, дешевыми же бывают товары, которые по низким ценам продают? Или не говорить?
И тут рука старушки направляется точно в мою сторону:
- Тут обедают бедные курортники. Посмотрите - кушают пластмассовыми вилочками, ложечками.
Надо было бы ей и про "кушают" тоже сказать. Но - смолчал по всем пунктам. Ради мировой гармонии. Поскольку я очень хорошо представляю, что случится с миром, если экспонаты вдруг начнут высказывать экскурсоводам все, что думают по поводу их текстов.

Художник, что рисует дождь.

Я очень давно не напивался. То есть, пью я очень часто, можно сказать, даже регулярно. Но так, чтобы напиться до беспамятства, совершать какие-нибудь дикие поступки, а потом о них не помнить - этого счастья не было уже несколько лет.
Сижу и вспоминаю. Вот, однажды я подобным образом напился в Светлогорске, где-то в конце восьмидесятых, в первый свой приезд.
Жил в пансионате "Волна" - тогда еще безо всякого евроремонта, абсолютно убогом. Закрыл как-то дверь, забыв в номере ключ. А запасной ключ у уборщицы. А уборщица ушла домой. С ключами. Где именно она живет - никто не знает. Телефона тоже нет.
Дело было в пятницу, впереди у уборщицы два выходных. А мне в воскресенье улетать.
Спрашиваю, что делать? Отвечают: ваши трудности.
Выпросил топор. Выломал дверь. Оставшееся время жил без замка, благо особенных ценностей у меня не было.
А в тот вечер я на радостях напился. До поздней ночи шатался по Светлогорску и пугал прохожих песней "Меня ты скоро позабудешь, художник, что рисует дождь". А напивался так: заходил в каждое кафе, которое попадалось на моем пути. Именно в каждое, без исключения. И громким голосом прямо с порога требовал "отвертку". Официантки и бармены застывали в изумлении - они думали, что мне нужна отвертка, настоящая, а не коктейль.
В конце концов я выпивал свою "отвертку", выходил на улицу и вновь затягивал про дождь - до нового кафе, до очередной "отвертки".
Все это я узнал уже на следующий день, когда пришел с распухшей мордой на пляж и встретил там своих приятелей.
- Как ты, - спросили они?
- Нормально, - говорю. - Только вот почему-то песня в голове все время вертится. Дурацкая, поганая песня: "Меня ты скоро позабудешь, художник, что рисует дождь".
Они, конечно, хохотать:
- Да ты ее вчера полночи пел, весь город распугал.
Я ровным счетом ничего не помнил.
А очарование Светлогорском уже потом пришло.